No me gusta el reggaeton ¿Todo bien? Sigue leyendo.

Play.
La música es la banda sonora de la vida.
Yo me olvidé del mundo cuando conocí la música, probablemente mucho tiempo después de que el mundo se olvidó de mí.
Y resulta que me tocó nacer en la época en la que nadamos en caca como las que se hacen llamar bandas cuando son un montón de divas sobre un escenario con un montón de técnicos de audio detrás de su fama.
No fui parte de la generación de Cobain, menos de la de Jim, ni de mis queridos Beatles. Apenas rasguñé un poco de los Strokes, los Artic, Soda, Caifanes.
Pero hay una cosa de la que soy parte. Del éxtasis comunitario de escuchar el rasgueo de una guitarra.
Unos cuantos voltios en mi iPod pasando por un cable (Sí, yo aún soy arcaica y no me gustan los inalámbricos), conduciendo un acorde hacia mis oídos, tocando partes incomprensibles de mi cerebro, liberando adrenalina (Y todo eso por una canción de Barney...Joke) Es una manía de perderse al ritmo de un ecualizador. Es una manía de disfrutar los matices de ritmo de el menú aleatorio. Es una manía de escuchar a Carla Morrison, seguida de Deep Purple, pasando por Enjambre, escuchando la voz de el Dios Hendrix, regresando a lo más mortal de Segovia y luego la brutalidad de Underoath.
Ese auge del 100% de volumen. Esa mirada que aparece en los ojos de los que vemos una foto, un video de ese nuestro ídolo, de quien tenemos la oculta...muy oculta esperanza de ser como él. Esa repugnación a los covers de tu canción favorita. Este mundo de la música que te droga, que te da espamos que provocan que tu dedo medio y anular bajen y tu muñeca se agite, que vuelve tu desodorante un micrófono y te hace cantar y cantar.

Y en medio de los orgasmos que causan los pentagramas llenos de notas, los dejo, en este momento escucho Novel. Seguiré deleitándome. Stop.